Что-то, как я посмотрю, здесь всё затихло,... попробую стряхнуть пыль, а заодно и поделиться творчеством. Если не понравится/бред - так и скажите.
Предупреждение, стих как бы от лица Маэдроса, навеян прогулкой в зимнем лесу
По дороге, по замёрзшему лесу -
Бреду
Того, кто затерялся в нём -
Ищу
Прочь от злого ветра, идущего следом -
Бегу
От тоски и безысходного горя -
Кричу
Прочь от памяти боли своей -
Ухожу
И по-прежнему кого-то навстречу -
Жду
Только вот кто же он - боюсь,
Не скажу...
Вот умер рядом брат - остывшее тело
Держу
Вот новая звезда на небо взошла -
Смотрю
Да, я не хочу, но всё же Клятву
Сдержу
И за собой в этот бой я никого
Не веду
Это отныне лишь только мои рок и долг -
И я иду
Ещё один, последний бой, - и вот я уже Камни
Беру
Ох, как же руку жжёт! - но её я -
Не разожму
И уже последние шаги свои здесь -
Прохожу
Падаю всё ниже и ниже в огненную тьму -
Горю...
И снова - по туманным залам Чертогов
Бреду
И всё так же погибших братьев
Ищу
И только здесь своего лучшего друга
Нахожу...
Ну и уровень стихосложения, простите, класса для 7-го в лучшем случае.
Сердце мое изо льда и черной печали.
Кто согласится идти со мной одним путем?
Но, как всегда, все сердца послушно молчали,
Не смея ответить неслышному крику тихим дождем.
Протянув свои руки выше,
Ветру молится черный день.
Ты меня вряд ли снова услышишь,
Я теперь просто света тень.
Но нить не порвать, не разрушить,
Суметь бы допеть и успеть.
Пусть будет когда-нибудь лучше.
За это не страшно сгореть.
Что проку ждать в неизвестности?
В этом сером мире, где мечты душат стены?
Где нет более места любви и верности,
Где все – только след с волны набежавшей пены?
Врезалась волна в холодный песок:
Здесь так уныло и хочется дальше
Идти, слушая бьющийся сердца комок,
И звуки сплелись в мелодию невиданной фальши
.Остаться одному – есть горше удел?
Ведь некогда ты, словно птица летел
В ту неизвестность, что ныне роком зовется,
И зов Клятвы, что никогда не порвется…
Звон серебристых капель в тумане,
Так одинок, что светло-грустно на душе.
И никогда не быть им больше в океане,
А так же тихо капать в тишине.
Куда уходит наша память?
Ведь мы не в первый раз живем.
И что нам нужно здесь оставить,
Чтобы уйти за окоем?
И, да, сразу почти ни у кого не получалось сорвать аплодисменты и одобрения. Нужно не только чувствовать ритмы стиха, (и это далеко не вторая-четвертая строчка заканчиваются на одну буковку), но и действительно пропустить через себя содержание того, о чем хочется написать.
Да и осуждать всегда легче чем пытаться творитьОрониэль, мм вынужден согласиться, ритм неровен, но это приходит с практикой.